La Dommenica de 'na vorta

Sòneno puro oggi le campane a festa
E 'sto sòno pe’ me  è com'‘n richiamo
Che me porta artri ricordi ‘nde  la testa
Che ariveno veloci come n’aroplano.

De quanno la dommenica matina
Annavo a la messa co' mi madre
Dopo la colazione co l’ovomaltina
Co ‘r vestito bono e 'na cravatta tajata de mi padre.

Ma più che pijà l’ostia o ‘r sacramento
Me spigneva d’annacce come da promessa
‘r timbro su 'n dela cartolina de l’abbonamento
Pe ‘r cinema de la parocchia doppo d’avè sentito messa.

Co’ l’abbonamento “benedetto” e lire trecento
C’avevi ‘r diritto a du’ firm e poi carciobalilla
Cominciavano alle tre e mi padre era contento
De restà a casa co’ mi madre finalmente ‘n pò  tranquilla.

Ne le venti file de portrone de legno cigolanti
Cercavamo de mettece vicini a le ragazzine
‘n tasca ‘n panino pe’ la merenda e tutti quanti
Facevamo li sbruffoni offrenno a lloro le mentine.

C’era sempre ‘n casino de parole appena ‘ntrati
‘r viceparroco passava facenno cenni e: “ve caccio via!!”
Poi passava l’omino co’ la cassetta della soda e li gelati
E finarmente se spegneva la luce e ‘ncominciava la maggia.

I firm ereno quasi sempre ‘n bianchenero
Co' la pellicola sfrigolante e spesso fori foco
Ma noi guardavimo er faruest quello vero
Co’ le pistole fatte le mani copianno ‘r firm pe’ gioco

Coll’occhi spalancati come fari  seguivamo le storie
De Maciste e Pecosbill, de Zoro e de l’indiani
I boni nun moriveno mai e ai cauboi tutte le vittorie
C’era ‘r tifo come alla partita e applausi da spellaccese le mani.

Tra ‘n firm e l’artro se mimaveno le scene e li commenti
A vorte s’usciva a comprasse ‘e caramelle
Pe’ succhialle ner resto de la sera e tutti contenti
Aspettavo ‘r firm comico da ride a crepapelle.

A la fine era già sera e le campane sonaveno pe’ ‘r vespro
E ritornanno a ccasa guardavimo le ombre de li pini
Sognannoce ‘nboscate e sparatorie e ‘n po’ de tutto ‘r resto
Giocanno a fa de la via ‘r parcoscenico de noi artri regazzini.

Artri ricordi ariveno, ma la storia troppo s’allungherebbe
Perciò ora la smetto e pe’ mo’ metto ‘a virgola e puro ‘r punto
Tornerò a ricordamme artre storie e se ve piacerebbe
Le leggerete qui co’ carma e co’ pazienza o ve farò ‘n riassunto.

Primavera

Quanno sento arivà la primavera
Co’ quell’aria fresca e profumata de nun so de che
Me pija ‘n friccicarello all’anima, ‘na smania come de anna'
E perlomeno co' la mente comincio a navigà

Cosi me succedeva quanno annavo a scola
E cominciavo a fa’ sega ch’era aprile
Pijavo er motorino ‘nsieme a quarchiduno
E via ar mare, a li cancelli prima de capocotta

L’ingresso a di la verità era ancora chiuso
Ma trovavamo sempre ‘n buco 'n de la rete
E si nun lo trovavamo…tutt’a’ n’ tratto c’era..
S’enfilavamo drento alla boscaja e dopo le dune…

Er mare.
E che vve devo dì?
Vedello lì ‘n quelle matine rubbate a la scola
Era ‘na delizia senza pari, la spiaggia era deserta
E pe’ nnoi era come se fosse la matina de Natale

C’erano  Robberto,  Valerio er roscio, er Pisolo
(quello ch’è morto ammazzato ‘n africa)
C’era 'r Bucia, 'r Macaco, c’era puro quasi sempre Renzo
(Che portava li sfilatini fregati alla madre ‘n panetteria)

C’era pure Ambleto, Maurizio er bello, c’era Matita
E puro Giggi quello che mo’ fa ’r mezzo prete a santeggidio
Se ce penzo de qualcuno certo me scordo e me dispiace
Ma quelli ch’ho detto eran li mejo e so' sicuro

Ne so’ passati d’anni e uno solo ancora lo chiamo amico
Valerio er roscio, l’artro me stesso, l’unico che ancora chiamo fratello
N’amo cambiate donne e moji ma noi semo sempre com’allora
Fratelli ortre a le cose e li casini, ortre a le donne
Ma questa è ‘n’ antra storia che prima o poi ripijio

Ora che vivo ar nord, a primavera, quanno sento
Che der collo me s’addrizzeno li peli
Tiro su cor naso, faccio ‘n respiro e chiudo l’occhi
Rivedo quella striscia azzura tra le dune come ‘n miraggio, 
L’aria der condizionatore sembra ponentino e parte 'r viaggio.

Pattini e scheitbord

Hai mai visto anna' a mille sullo scheitbord quei pazzi
che coreno su li marciapiedi co' le naic e i ginz a bracarella?
Quanno li vedo me vie' sempre 'n mente quann' erimo regazzi
e co' li caretti a rotelle facevamo le corze a Garbatella!

Così la memoria me riporta a quann' ero rigazzino
e a di' la verità (e a dilla tutta) ero già un ber pò ribbelle
che corevo come un matto su 'n der terazzino
annanno avanti e 'n dietro sopra du' pattini a rotelle.

ereno de quelli regolabbili mica co' la scarpetta!
co' le rotelle maroni consumate e senza cuscinetti a sfera
li mettevo co li scarponi scuri e li strignevo poi co' la chiavetta
e via su e giù pe' 'r terazzino o ner cortile da matina a sera:

Poi 'n giorno fruganno da Mario er meccanico 'n der bidone
ndove buttava tutti li pezzi rotti oppure buttava li scarti
trovammo io e Valerio tre cuscinetti a sfera de 'n vespone
(ce ne mancava uno pe' fa 'r caretto e pe' trovallo c' era da fa' li sarti!)

Er caretto era na tavola de legno: famo ottanta pe' 'n metro
co' 'n sur davanti na sbara fissata co' 'n bullone pe' fa' lo sterzo
du' cuscinetti a sfera a fa' da rote e artri due fissati dietro
se guidava sdraiati sterzanno co' li piedi e fallo mica era 'no scherzo!

Sia come sia, pe' fortuna o "forze"...aiutannose co' le mano
rimediammo st' artra "rota"..chiodi, bulloni, du tubbi, 'n pò de grasso,
e costruicce 'r caretto fu 'n gioco vero e 'n divertimento sano sano,
'na pennellata de verde rubbato ar portiere e poi a core..mamma che spasso!

se buttevamo come matti pe' la discesa 'n do sta l'ospidale
cosi se succedeva quarche guaio stavimo vicini e 'n se perdeva tempo
schizzavamo tra le machine, la ggente e l'arberi der viale
a nun zo a quant'all ora ma certo ce pareva de core più der vento.

La ggente che strillava, i clacson, mi madre che m'urlava 'n da 'a finestra,
ma che ce ne fregava a noi!, corevamo sempre ppiù forte, erimo li re d' 'a strada
arivavamo in fonno a la discesa a cent'allora, poi con li piedi 'na frenata e 'n giro a destra
giusto pe' nun schiantasse addosso ar giornalaro e ppoi che er resto vada come vada.

Cosi 'mo quanno la ggente butta a 'sti regazzi d'oggi 'n occhio storto
me chiedo se c'hanno 'a memoria corta, oppure forze hanno vissuto ar Polo
perchè 'a voja d'esaggerà è er sugo de la ggioventù e nun c'ho torto
a penzà che a vorte vorei esse' a fa' a gara io e Valerio li co' loro, e no a guardammeli da solo.
 
Ma er Sor Tempo nun s'addormenta mai e così ce tocca d'abbozzà
che l'episodi finischeno 'n cantina finchè nun li risvejia quarchecosa
e allora se ne vengheno a la mente veloci come lampi a ricordà
che gnente torna, e perciò è sacrosanto godecce er mejo d'ogni cosa.

Gabbiani e Scarabei

Miseri i miei seri pensieri
si serrano in sere di parole e bere
srotolandosi come giochi di carnevale
meccanica quantistica di logica e bugie.

Ascolto la mia voce che risuona nella sera
seria come se fosse giudice e destino
come se fosse condanna e pentimento
a ricercare il motivo della durezza della vita.

Siamo come insetti stercorari
che nella sabbia dei giorni arrancano
con il loro putrido carico di rifiuti
credendolo un tesoro da conservare.

Non sapendo guardare in alto
oltre l'illusorio argine delle dune
crediamo che tutto il mondo sia
racchiuso nel nostro metroquadrato di sabbia.

Oltre,
in alto,
i gabbiani volano pensando di essere diversi dallo scarabeo.

Ma Jonathan insegna che volare non basta.
La cosa davvero importante è essere veloci e osare.

L'Inizio

L’Inizio è solo un’ipotesi
    L’Inizio è solo fantasia
    Un gemito dell’anima
    Un brillar di pupille.
L’inizio è la speranza
Di una corrente ascendente
Che ci faccia innalzare
Che ci aiuti a volare.
    L’Inizio è la preghiera
    Per un sole che non sciolga
    La cera delle nostre stolte
    Posticce ali di uomini.
L’Inizio è una sfera
Senza inizio né fine
Non sappiamo dove nasce
Non ne sappiamo la fine.
    L’Inizio è il brivido
    Già mille volte provato
    E per questo riconoscibile
    Ma ogni volta diverso.
    (Stavolta sarà diverso).
L’Inizio è un vuoto allo stomaco
Paura di cominciare
Paura di fallire ancora
Voglia di non arrendersi.
    L’Inizio è il battito d’ali
    Della Crisalide che diventa Farfalla
    Ma come la Farfalla l’Inizio vive
    Solo un giorno appena.

Mari e Biblioteche

Ho navigato per mari e biblioteche

(Come disse il vecchio marinaio stanco)

Nel chiarore zenitale dei mezzogiorni mediterranei

Dove in porti antichi e saggi, concave navi

Aspettano nuove e sempre uguali maree

In attese odorose di sale e di sole

Di catrame per calatafare, di mare denso e antico.

Porti che hanno visto moltitudini di navi

E numerose vite andare e venire

Con gli occhi socchiusi a guardare

Oltre la linea illusoria dell’orizzonte

Come a frugare nella mia memoria

Alla ricerca di qualcosa di dimenticato

Un ricordo, una parola, un’immagine

La spiegazione di qualcosa che è successo in passato

O che forse non succederà mai,

E stare li a spiare come un franco tiratore

L’arrivo ondeggiante di fianchi di donna

E cercare in ognuna quella che aspetti

E sapere che forse in quelle da nascere

O forse mai nate se ne nasconde il senso,

E sapere che solo in quella saprai trovare

Il meccanismo che ti modifica il ritmo del respiro

E del cuore.

E inutilmente cercare frasi analgesiche

Al dolore che ti straccia l’anima

Inutilmente cercare la giusta rotta

Nelle strade tracciate dalle stelle

Inutilmente cercare le strade del mare

Perché il pianto è sale e il sale non cura le ferite

E la vita non torna a chiederti scusa.

Mai.

Marco Polo

Anche stanotte, come sempre, il sonno mi ha portato

Storie ancora inesplorate e profumi d’oriente

Mercati e cavalli, onde e vele azzurre e candide

Donne con occhi di mandorla e capelli di seta blu.

Venezia dorme o forse si sta svegliando proprio ora

Senza nessuna tregua il tempo ha cancellato il vento

Che ha cancellato le mie orme sulla via per Khanbaliq

E sulle mille strade che ho percorso da Bisanzio al Katai

I sogni ancora da sognare si raccolgono in nuvole di istanti

Ma camminano i ricordi ancora da scrivere su sentieri lontani

Ancora più lontani delle città segrete e muraglie senza fine

Raccolti intorno al fuoco sono soltanto ombre di ombre grigie

Ho le mie carte da contare: spade, quadri, fiori e cuori

Ma per quanto provi ne manca sempre qualcuna alla conta

Non so capire se persa nel tempo o solo nel ricordo che ho

Di sicuro so che è sempre una donna che manca all’appello

A volte è quella di cuori di amori perduti e avventure sfumate

Altre volte la donna di fiori si sperde nel profumo dei suoi petali

La signora di quadri si nasconde nell’apparente sua perfezione geometrica

E’ la morte che falcia altre vite la damigella di picche che a volte non ho

Qui seduto alla finestra sul canale grigio che sembra marmo

Lo stesso grigio in cielo diventa giorno e luce d’un nuovo giorno

Mi assalgono come sempre i miei mille ricordi di genti e voci

Che nessuno crede veri spacciandole per menzogne di un vecchio

Che non vecchio non vuol proprio essere, sognandosi lontano

Ma come potrei inventare senza averle viste le mille meraviglie

Di mille diverse estati e inverni oltre i confini che ad est il sole scopre

Fiumi di indescrivibili colori: gialli di girasoli e azzurri di piume di pavone

Sconfinate piane che dal mare arrivano ai monti che sfondano il cielo

Come potrei immaginare città proibite e mille concubine

Pelli di pesca e guance di albicocca occhi di gaietto e mani di farfalla

E neri laghi che si incendiano da soli e soli che incendiano mari azzurri

Vorrei che foste li a vedere con i miei occhi e le mie orecchie per sentire.

Ma non importa più, il passato è come sempre andato via

Khublai khan è morto da tempo ed il suo impero di draghi e serpenti

Continuerà e sopravviverà a lui e me nonostante sia incredibile

Che tutto quello che so e veduto si possa sperdere in un solo istante

Nell’ultimo istante dei miei occhi e del mio respiro tutto quel che so

Tutto quello che ho imparato e conosciuto e vissuto e visto

Sfumerà verso il cielo come il fumo dal foro della yurta

Come fosse mai esistito e visto e vissuto ed imparato.

Sembra incredibile a dirsi eppure è cosi che sarà, succederà così

Solo per questo dettai le mie storie a Rustichello in cella

Non fu per vanità o in cerca di fama o gloria che già ne avevo avute

Ma solo perché in quella guerra a Genova pensai di perdere la vita

O di perdere il senno in prigione che di certo è peggio

E confondere il vero ed il possibile, il visto ed il desiderato

Cosi dettai la mia vita come se fosse un’avventura

Così dettai la mia avventura come se fosse una vita intera

Inseguendo il tempo che inseguiva me per portarmi via

Cercando sempre di sfuggire alle ombre che la notte

Rende reali e solide, alle mani adunche della nera signora

Che mi insegue da oltre Samarcanda fino a Rialto.

Voglio amarti come

Voglio amarti come la riva ama l’onda
In perenne attesa che arrivi
E tutte le inutili orme cancelli.

Voglio amarti come l’ala ama il vento
Che la sostiene e la spinge
In un alternarsi meccanico e preciso.

Voglio amarti come il delfino ama l’aria
Che riempie i suoi polmoni
E gli permette di nuotare nel blu del mare.

Voglio amarti come fuoco ama il legno
Che si lascia bruciare e svanisce
Solo per alimentare la fiamma.

Voglio amarti come il fiume ama la riva
Che sa contenerlo e guidarlo
Pur lasciandolo libero di scorrere.

Voglio amarti come il cielo ama l’aquilone
Che colora il suo azzurro inesistente
Di mille guizzi colorati.

Voglio amarti come t’amo:
Per il solo fatto che tu esisti,
per il semplice tuo respirare,
per il tuo odore di limone e muschio,
per portarti dove nessuno mai,
per donarti quello che nessuno sà,
per averti come nessuno può.

Voglio amarti come so:
Dividendo desiderio e amore,
Separando la voglia dall’emozione,
Rincorrendo solo il tuo sorriso,
Sostituendo il mio volere al tuo,
Raccogliendo il tuo volere nel mio,
Scrutando in ogni ora il tuo sorriso.

Voglio amarti come vuoi.
Lasciando che tutto scorra e ci prenda
E nel vortice del tuo cuore
Faccia di noi due qualcosa
Migliore della somma di due entità
Una cosa nuova e migliore e unica.

Perchè io possa continuare ad amarti come so
e tu continui ad amarmi come sei.